С лицом измученным и серым,
На белой смятой простыне,
Как жертва бешеной холеры,
Лежит коленками к стене.
Протяжно стонет, как при родах,
Трясётся градусник в руках.
Вся скорбь еврейского народа.
Застыла в суженных зрачках.
По волевому подбородку
Струится пенная слюна.
Он шепчет жалобно и робко:
"Как ты с детьми теперь одна?.."
В квартире стихли разговоры,
Ночник горит едва-едва.
Темно... опущены все шторы...
У мужа тридцать семь и два.

Кто аффтар -- не ведаю.

Выйти бы под дождь. Он тёплый. Заплести бы в танце его струи. Как в юности.
Но и из окна - он прекрасен.
Я так в последние годы привыкла к жизни "из окна", но не скучать по ней не получается.
И я всё же понюхала этот праздник жизни. А завтра выходной, и я пойду в весенний лес: с разлившимися ручьями, весенгующими птицами и живым запахом земли.
Весна, однако!

Я нас с ней поздравляю. Я влюблена, жизнь прекрасна.

Мой мимимимилый сегодня протроллил сбербанк. Заходим. До конца рабочего дня осталось меньше десяти минут. Один оператор. Очередь человек на пятнадцать (да, с банками у нас пока беда). Все орут, ругаются и, кажется, хотят подраться. Р.О. художественно описал собравшимся прелести погоды, сообщил о смене времён года, поздравил всех присутствующих с фактом жизни на планете Земля. Его никто не побил. Люди потянулись к выходу. Некоторые улыбались.

Умывает радостью меня волшебная сила слова)))).

P.S. Не стану отрицать и значения моей партии бэк-вокала: "Там, на почте нет очереди совсем - мы только что всё оплатили, там всё работает до восьми!" Но это был реальный "бэк".

Мальчики. Вечные мальчики. Похожие на сыновей, о которых мечтают юные и неюные девочки. Их хотелось бы назвать избалованными, но их-то как раз жизнь не баловала. Они живут в мире: романтическом мире вампиров и оборотней политических экономических философских исторических эмпирических стратегических удивительных, короче, страстей - т.е. не здесь. Не дозвониться, не дозваться. Но полюбить - так королеву; потерять - так миллион любить можно только вас, хорошие вы наши))).

Писать в ЖЖ о себе стало, по ходу, ретро-привычкой слегка постыдной, но простительной в узком кругу. Примерно как табакокурение (да, сорвалась после новогодних праздников - до сих пор вылезти не могу).

Есть, есть ещё убеждённые писатели про себя (респект вам, милые), но как же мне не хватает многих и многих...

Как у вас дела, живые? А то лента.ру, да РБК. Я их и так читаю...

Впервые в жизни побывала на родительском собрании (я слишком молода, чтобы умирать!!!). Только выходя из дома осознала, что оделась нарочито неофициально (ну совсем не "по-родительски").

Я мама потенциальной первоклашки, дамы и господа! Как же быстро они растут или это время летит так быстро))).

Да, чтоб двадцать раз не бегать: я просто не успеваю за ними. Вот так икну, чихну... и отдам замуж мою красавицу. Ещё вчера она говорила "ша-по-тька" с непередаваемым пушисто-объёмным акцентом, а сегодня отчитала меня за то, что я обещала ей купить клей, а сейчас хочу (в нарушение обещания) домой, потому что холодно, но "человек, который не держит слова, это и не человек вовсе, а обманщик", и "ты же не хочешь, чтобы я жила среди обманщиков!". И пришлось нам по этой холодрыге и ветру шкондыбать до магазина и покупать этот распрекрасный клей ("мама, слово дают, чтобы держать").

ПлАчу))).

Я уже слышала, что москвичи не представляют себе жизни за МКАДом. Слышала и что заМКАДыши не представляют себе жизни в вашем городе греха Москве.
И поняла сегодня, что добровольно не вернусь. Шум машин снова и снова. И снова. Сирены - скорой и полиции. Много. Иду вдоль улицы - воет собака. Алабай. Сильный, красивый и явно давно бездомный воет на дорогу - его кто-то когда-то забыл (если вдруг кто - ак.Анохина возле Перекрёстка).
Это не поток жизни, а хаос. Словно в мозг впивается тысяча свёрл, как в дешёвом ужастике.
Я не хотела бежать, но чувствую себя эмигранткой и предательницей, потому что мне хорошо. И я только боюсь, что пока. Как когда-то Мичуринский был жопой мира для моих родных, переселённых с Бауманской, так и Московский через полвека станет западнёй для тех, кого родила я и кого вывезла из этого противоестественного альтер-бытия.
Беглецы всегда плохо заканчивают, не так ли? А я беглец.
Ведь невозможно сражаться за "у нас тут хорошо, и не лезьте к нам!" А персональный рай - зло смешное и убогое.
И?

Это вместо итогов года...

1. Носиков в своей рецензии на фильм "Высоцкий. Спасибо, что живой" умудрился подгадить всем: к чёрту и хруст булок (французской и советской), туда же демократы-либералы, "совки" и все другие прочие... Талант, однако)))

2. В замкадье жизнь есть. Просто её надо дождаться: открылись аптека, хозяйственный, пара бутичков... Через неделю грозят пиццерией и суши-баром. Недолго мы себя чувствовали "на диком Юго-Западе". Очевидцы поговаривают, что ещё полгода назад первопроходцы на луну по вечерам подвывали от безлюдья и общей неустроенности... А сейчас ничего так - детей в развивалку сдали и полтора часа слонялись по окрестностям, прикупив разливного пива - как в юности, прям.
Нас злобно оббибикали - москвичам не понять! - за то, что стояли на переходе и ждали, пока машины проедут... А они в количестве штук уже пяти ждали, пока перейдём мы (я мочила перчатку в скупых слезах непонимания и впоследствии - прозрения).
Осталось заэксплорерить лес, но это либо тепло, либо снег, а по слякоти шлёпать неохота.
До работы (центр Москвы) добиралась полтора часа с пробками. Обратно - 50 минут. Нот соу бэд.
Дети гуляют на площадке без присмотра взрослых, начиная с пяти-шести лет, но я до этого еще не доросла... Первоклашки ходят в школу сами.
Странное место.

3. Ремонт почти закончили - осталось поставить двери и сделать стеллаж.

4. Уже многие побывали в гостях - так что скучать по вам, мои хорошие, не особенно приходится))). А кто ещё дрейфит, тому см. п.2 предпоследний абзац.

В продаже снова свитера, которые я носила в 17, джинсы, которые я любила примерно тогда же, и платья, которые я в те далёкие времена хотела, но не могла себе позволить. Подозрительно и примечательно (да, пока не забыла похвастаться -- размер сохранился).

И тут оно ОНО!

Герои -- моя единственная любовь и болезнь в играх с тех самых 17. Литл бит оф хистори репитин, иногда они возвращаются, история развивается по спирали -- и я тому свидетель, больше уже ничего не придумать и не сказать....

А пёс его знает -- я щастлива и замерла в ожидании